tag:blogger.com,1999:blog-79087740772650314032024-03-19T07:31:32.878-03:00Huír hacia adelanteEdgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-83761119575900021962012-08-31T08:57:00.000-03:002012-08-31T08:57:12.895-03:00Encuentro literario de Ediciones Mis escritos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5z6aRUmxdkxcGEa9vujXriyLzDWEP-IiETyyHpH451lipKWMpvF8NKjhriDDCYCV-ars7cKWObymffWt3DO_Cw2GbzJCHbtSkmlhVUaTiIIqFVmk4ZnzqFJiYcKlBsv1670pywoj-BQgN/s1600/P+Patricios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" fea="true" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5z6aRUmxdkxcGEa9vujXriyLzDWEP-IiETyyHpH451lipKWMpvF8NKjhriDDCYCV-ars7cKWObymffWt3DO_Cw2GbzJCHbtSkmlhVUaTiIIqFVmk4ZnzqFJiYcKlBsv1670pywoj-BQgN/s320/P+Patricios.jpg" width="320" /></a></div>
5 de Agosto en el Club Paruqe Patricios, hubo charla poesias cuentos y también tiempo para alguna humorada de mi parte
Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-5046215119009100972012-08-31T08:53:00.001-03:002012-08-31T08:53:09.910-03:00Junto a la gente de Moreno y la Hérnia de Sísifo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1cksuGXCtk4UR7QcGIj5NZkBduvFMTaihTuCx0PbhZdLabG-jacqikrnRma3M5j-m3K9qaQg4M7QW6k934boWcrG6lsFWlf6JpkA_TAUnaK-DfX55dx97DqZukLtx-n4Eo3Hk6VzlrC11/s1600/Moreno+Julio+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" fea="true" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1cksuGXCtk4UR7QcGIj5NZkBduvFMTaihTuCx0PbhZdLabG-jacqikrnRma3M5j-m3K9qaQg4M7QW6k934boWcrG6lsFWlf6JpkA_TAUnaK-DfX55dx97DqZukLtx-n4Eo3Hk6VzlrC11/s320/Moreno+Julio+2012.jpg" width="320" /></a></div>
Una tarde hermosa, ah el encuentro de los escritores de Moreno se hace todos los meses averiguen vale la penaEdgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-65551019174657309952011-06-09T18:31:00.000-03:002011-06-09T18:31:50.042-03:00Talleres literarios a distancia!Una nueva forma de hacer literatura, ideal para personas con poco tiempo!!<br />
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Saludos. Edgardo!Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-88254086004232882172010-11-16T21:11:00.000-03:002010-11-16T21:20:24.503-03:00La Libre 13 de Noviembre presentación de<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5k_0cXyF5qk5mUPaoTCTJBjul8QbjoCvKfLg08M0i70ni-Ke7V-8samXPRBfMbFUzQmx7JntR_sE5fL_SPp9MRhM0cJiiwHRho8wWnnLYNvwEqP4Wg0IF1x9ASPX4q1BNS6578Pj1tdb/s1600/DSC00882.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5k_0cXyF5qk5mUPaoTCTJBjul8QbjoCvKfLg08M0i70ni-Ke7V-8samXPRBfMbFUzQmx7JntR_sE5fL_SPp9MRhM0cJiiwHRho8wWnnLYNvwEqP4Wg0IF1x9ASPX4q1BNS6578Pj1tdb/s400/DSC00882.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540305327201520530" /></a>
<br />Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-63267043596355875132010-10-23T20:40:00.000-03:002010-10-23T20:43:04.617-03:0023 de Octubre 16 hs Feria del Libro de Moreno Toda una sorpresa, mucha gente buenísima onda, me hicieron senti muy a gusto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1XaU2Zjg2RE8lCb-DvxFfsqUaAJ1XyqK20Vyms2ObaROOBHvj75SqPA7uxmNjlHhBbkd82B_6shLUNwLHfYK_lqa_NnnEpNytbjVRYTUnQ5LOG1K88aIjpzOavuqUCIdZYvLOpd7NzQxY/s1600/DSC00831.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1XaU2Zjg2RE8lCb-DvxFfsqUaAJ1XyqK20Vyms2ObaROOBHvj75SqPA7uxmNjlHhBbkd82B_6shLUNwLHfYK_lqa_NnnEpNytbjVRYTUnQ5LOG1K88aIjpzOavuqUCIdZYvLOpd7NzQxY/s400/DSC00831.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531391024584738786" /></a>Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-26727031462791865212010-10-23T20:36:00.000-03:002010-10-23T20:39:40.696-03:0021 de Octubre 19 hs Bar Decó Berisso presentación del "Los hijos del general"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMALUblvtFw0l771MVlGpelJxx1QhNW-qsSchq0shyphenhyphen1y8-TPvIWF4LVio9-BuqqFzDZ_mUTQiUgx-K1HU674DGDaOaHdAil_hkE3XEUcLaMh6rL6jz6_Dpa0UA26HATn107zyilFGuVLi0/s1600/SDC19065.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMALUblvtFw0l771MVlGpelJxx1QhNW-qsSchq0shyphenhyphen1y8-TPvIWF4LVio9-BuqqFzDZ_mUTQiUgx-K1HU674DGDaOaHdAil_hkE3XEUcLaMh6rL6jz6_Dpa0UA26HATn107zyilFGuVLi0/s320/SDC19065.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531390167824873234" /></a>Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-15005265262107785772010-10-11T20:26:00.000-03:002010-10-11T20:34:14.616-03:00Los hijos del general en la Feria del Libro de Moreno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0Nde1MPF8uPoZKdVseJvg5DtT4IqgHqhH6VUHXcESye0XSqy5RQaMnnr2W6QTpubTU3oZp3zz-059bACrut2XHv8nbtu0iIz64hKLuN5bazYEW-9x1paUo530O1miPBCT5fNGfaNYfZH/s1600/jarro%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0Nde1MPF8uPoZKdVseJvg5DtT4IqgHqhH6VUHXcESye0XSqy5RQaMnnr2W6QTpubTU3oZp3zz-059bACrut2XHv8nbtu0iIz64hKLuN5bazYEW-9x1paUo530O1miPBCT5fNGfaNYfZH/s320/jarro%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526934669405151746" /></a>Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-52713535363777060012010-10-06T18:18:00.000-03:002010-10-06T18:49:08.959-03:00El 25/09 presenté mi segunda novela... "Los Hijos del General"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbRnW4gm7lQaswOHRGIxstTSdmhF2ePnbBjUfRm2Jmx13P9lUjvH8qlshPFiGwq2kX6n_AXAm5UMscoUY3x2kYCjEeYQsvnn-i1xr9j2yQs4yRKQDmL4EBH4eBQ7ioGb6cMS5FjDvS1902/s1600/Imagen+010.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbRnW4gm7lQaswOHRGIxstTSdmhF2ePnbBjUfRm2Jmx13P9lUjvH8qlshPFiGwq2kX6n_AXAm5UMscoUY3x2kYCjEeYQsvnn-i1xr9j2yQs4yRKQDmL4EBH4eBQ7ioGb6cMS5FjDvS1902/s320/Imagen+010.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525051247931454930" /></a><br />El dia sábado 25 de Septiembre presenté mi segunda novela titulada "Los Hijos del General" en la Biblioteca Popular 9 de julio en la localidad de Castelar.<br /><br />Mi agradecimiendo a toda la gente que me acompaño en este grato momento.Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-13341481901918136832010-08-02T18:28:00.000-03:002010-08-02T18:31:39.326-03:00Sigo agregando cuentosSobreviviente<br />El hombre subió trabajosamente hasta la parte más alta del morro. Se hizo visera con la mano y oteó la enorme planicie que yacía a sus pies. Tierra reseca cruzada por grietas serpenteantes, como si fuesen los ríos. Matas y arbustos inertes con los que parecía jugar el viento malicioso. Árboles arrancados de cuajo, presa del fuego de los días posteriores al desastre. Chapas, hierro, mampostería; pedazos de ayer. <br />Los verdes habían desaparecido, y los sonidos y el movimiento. Un cielo ocre, muerto de pájaros lo sentenciaba todo. Por entre la bruma podían advertirse destellos de claridad, sin embargo nada permitía confirmar la existencia del sol. Debía ser de tarde, se le antojó.<br />Bufó desencantado. Llevaba largos días reventando terrones a su paso, arrastrando la esperanza de encontrar otros como él, que hubieran sobrevivido. <br />Se sentó a descansar, una brisa tibia y polvorienta le cruzaba la cara. Le irritaba los ojos, se le metía en la boca dejándole un sabor pastoso en el paladar. La sed lo llevaba a secarse la transpiración con la palma de la mano para luego lamérsela.<br />Él había intuido la catástrofe. Pensó en avisar, tal vez los demás no se hubiesen percatado. Pero era más aconsejable ponerse a resguardo. Seguramente alguien iba a hacerlo. <br />Siempre había actuado así, sus problemas le llevaban demasiado tiempo como para preocuparse de los ajenos. Lo mismo habría hecho su padre, siguiendo los sabios consejos del abuelo que lo alentaba a evitar altruismos innecesarios. <br />Era evidente que tampoco nadie de este lado del morro había advertido de lo que se avecinaba y el que lo hizo… <br />No es que él fuese tan inteligente, sólo desconfiaba de todo y vivía lo suficientemente atento a cualquier contingencia. Cosa de ponerse primero a resguardo y de ser necesario, como en este caso, trancar la puerta del escondite para sentirse a salvo. <br />Así estuvo por días mientras duró la catástrofe. Cuando todo terminó, cuando cesaron los vientos depredadores y el fuego se hizo ceniza, finalmente se asomó. Descubrió el porque de los golpes y los gritos frente a su puerta, pasó entre el reguero de cuerpos e inició el camino. Ni cuervos parecían haber quedado; sólo moscas hurgando en su banquete. Algunos aún estaban en la posición que los encontró la muerte, a medio camino de su esfuerzo. Sorprendidos en su afán, ese que los entregara estoicos ante lo inevitable.<br />Miles de años de historia eran hoy un bollo de papel tirado en cualquier rincón, un intento fallido. Una prueba errónea de la cual ya no quedaban referencias. <br />Volvió a pensar que de haberse animado a buscar ayuda, tal vez muchos de esos despojos humanos aún estarían vivos. Un pequeño resquemor comenzó a invadirlo; ya se me va a pasar, pensó. Se había salvado, eso era lo importante, ahora formaba parte de los elegidos, de los más aptos de la especie. Aún tenía una vida por delante, en algún lugar debiera haber otros como él. <br />Se puso de pié, se quitó la tierra de los pantalones y reanudó la marcha. El descenso se hizo más rápido, avanzaba a los trancos esquivando malezas, trastabillando. Ahora el morro lo miraba a él desde lo alto. <br />Se descubrió andando en círculos; ninguna huella, ninguna señal. A tientas, en medio de un silencio agorero, el hombre arreo su desanimo para continuar. Era necesario llegar a algún lado, a cualquier lado, ya no importaba donde. <br />El camino se venía prolongando por infinitos días, tantos que ya había dejado de contarlos. La escenografía se repetía, más llanura, más cuerpos, menos mañana. Nada que justificara haberse guarecido a tiempo sin avisar. <br />El hombre se llamaba Juan, aunque eso a esta altura tuviese poca importancia, ya nadie volvería a llamarlo en ninguna parte. Su destino de sobreviviente sería el de caminar en medio de la nada, buscando a quien contarle lo bueno y útil que le había resultado, pensar en sí mismo.Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-81012591447760474392010-07-16T12:02:00.000-03:002010-07-16T12:03:11.375-03:00Cuento nuevoPintura gran una<br /> <br /><br /> Tendría que haberlo dicho, hubiera sido correcto; incluso mucho más digno. Lo había pensado, pero justo en ese momento alguien salió a su encuentro con la diestra extendida y se la estrechó felicitándolo.<br /> El primer gran elogio que recibía, el primero de tantos… Casi ni tuvo tiempo a darse cuenta. Tan gentiles todos, redundantes en sus consideraciones; exagerados muy probablemente.<br /> De repente se encontró en medio del gran salón, rodeado de personas interesadas en conocerlo. Su arte había pasado a ser expresionista, cuando hasta hacía unos días nomás, esa maroma anárquica de colores que parecían pelearse sobre la tela, no le provocaban la más mínima impresión.<br /> Y el… luchando endemoniadamente contra esa duda, sin demasiado tiempo para reflexionar acerca del qué hacer; del cómo, e incluso del cuándo. Respondiendo titubeante que sí, que sus restantes obras se enmarcaban en ese estilo. Se dejó llevar, simplemente eso.<br /> ¿Tendría que haberlo dicho? Se interrogaba mucho después de aquel<br />vendaval de curiosos que lo desbordaron. Ya no le parecía tan oportuno ni cómodo, explayarse en aclaraciones que incluso podrían ser confusas, absurdas o hasta humillantes.<br /> Se imaginó parado en aquel lugar blandiendo una dignidad estoica y quienes lo rodeaban alejándose confundidos, molestos por la contrariedad; sintiéndose burlados por tamaña confesión.<br /> Minúsculo detalle que lo hubiese privado seguramente de esta pléyade de admiradores deseosos de recomendarlo, de invitarlo a muestras venideras.<br /> Todo el ambiente hablaba de él y lo seguirían haciendo. Imposible saber hasta adonde habría de llevarlo este despertar inesperado de la<br />consideración popular.<br /> Tantos años de andar de aquí para allá, con la suerte en la otra cara del dado y ahora esto; el éxito. No debería temer en llamarlo así, aunque su principal mérito radicara únicamente en la antigüedad de sus esfuerzos.<br /> Rendido ante semejante evidencia, tal vez debiera desterrar definitivamente esos soliloquios absurdos que lo atormentaban. Afanarse en volcar sus musas iracundas sobre la tela y reiterar este giro involuntario que había tenido su arte. Si hasta pudiera ser que haya creado un estilo, que incluso con el tiempo llevara su nombre y que acercara un nuevo recurso a artistas de dudoso talento.<br /> A esta altura imaginó que ya nadie le creería la verdad, reirían despreocupados celebrando su humor ante semejante confesión. Tal<br />vez haya sido por eso que al final de aquel día, empachado de elogios que hasta creía merecer, el hombre desistió de su actitud samaritana y comenzó a aceptar su nueva realidad, aún cuando no tenía bien en claro que hacer con ella. Poco importaba ahora si debería haberlo dicho o no. Abortada la incertidumbre todo perdía sentido.<br /> El nuevo Dalí anda hoy por la vida disfrutando su rol de parecer, sin siquiera preguntarse ni por un momento, quien habrá sido el genio que, - vaya a saber por qué-, había colgado su cuadro exactamente al revés.Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-61158389769293240072010-06-25T22:05:00.000-03:002010-06-25T22:09:15.507-03:00No es que el mundo este esperando nuestra literatura, somos nosotros los que necesitamos contarle a los demás lo que pensamos. Como una manera de mostrar nuestro disconformismo, nuestra rebeldía. Una inquietud que nos lleva a vivir en los mundos que solemos crear porque nos descubrimos mucho más cómodos que en el real.Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-6083896763352339712010-06-11T18:18:00.001-03:002010-06-11T18:28:20.556-03:00Con mi maestro, Alberto Ramponelli<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKSwJrwCKl1cnRM8x3tYvD4-OFdC0QFJinpZylS8U7VOVv8yuGaZpBux2b1V_5UzRchmoNGf-QdZnWH9xI48GXPz7H60sGKknj-XHXoykT73hIJF6FsCqnfzq_vXLJGGiRoec7_Khpiqzw/s1600/DSC00009.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481630329871006946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKSwJrwCKl1cnRM8x3tYvD4-OFdC0QFJinpZylS8U7VOVv8yuGaZpBux2b1V_5UzRchmoNGf-QdZnWH9xI48GXPz7H60sGKknj-XHXoykT73hIJF6FsCqnfzq_vXLJGGiRoec7_Khpiqzw/s320/DSC00009.JPG" border="0" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><a href="http://www.enloderampo.blogspot.com/">http://www.enloderampo.blogspot.com/</a></div><div> </div>Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7908774077265031403.post-43727836483346252512010-06-11T18:14:00.000-03:002010-06-11T18:16:24.133-03:00Alguno de mis cuentos...<strong>Una palabra rebelde</strong><br /><br /> Y de repente, una palabra abandonó mi texto. Saltó del monitor y se escabulló <br />entre el desorden de mi escritorio. Yo estaba ensimismado en la trama que pretendía contar y me sobresalté, mi espalda se pegó a la silla y tardé unos instantes en reaccionar. La palabra –un adjetivo supongo-, abandonó el relato abruptamente, escabulléndose entre el desorden de mi escritorio. Me pareció verla incluso pasar por debajo del estuche de mis anteojos.<br /> Inmediatamente comencé a revisar todo. Levante hojas, libros, lápices, el teclado. Hasta debajo de la lámpara miré; y nada. Volví a repetir la operación observando incluso bajo la impresora, y las cosas del mate apoyadas en el piso. Ni rastros.<br /> Era imposible que una palabra pudiera perderse delante de mis ojos así como así, y sin embargo...<br /> La prueba irreprochable de su ausencia, era ese agujero blanco que le había nacido a la oración, de la que la palabra rebelde formaba parte.<br /> No había reparado en ella. Venía a buen ritmo de escritura y como es mi costumbre, esperaba corregir al terminar la idea. Tal vez haya sido por eso que se fue. Hay palabras que son más sensibles que otras y no soportan la indiferencia de su creador.<br /> Pensé en llamarla tiernamente, como hace un padre con el hijo que se fue enojado a un rincón de la casa haciendo pucheros. Pero... no se me ocurre como nombrarla. Tendría que decirle: “Palabra”, “Palabrita”, “¿Dónde estás?” Sería inútil, nadie puede sentirse inducido a retornar a su texto paterno, si ni siquiera lo llaman por su nombre.<br /> ¿Adónde habrá ido? Me siento ridículo buscando tras las cortinas o entre la ropa para planchar, a un conjunto de letras cuya combinación desconozco. Como si estas tuviesen vida propia y el albedrío de resistirse a integrar una oración. Por lo pronto el sustantivo que acompañaba a la desaparecida, me empezó a mirar con mala cara como recriminándome su orfandad de atributos. Y yo lo entiendo, es como si le hubieran amputado la personalidad. No hay nada peor para un sustantivo, que no tener un calificativo al lado; por desagradable que éste fuese.<br /> Ninguna palabra hasta hoy se me había rebelado. Eso suele pasarme con los personajes de mis cuentos, que a menudo se quejan del rol que les otorgo, exigiéndome – no siempre de buena manera – una participación más... protagónica o extensa ,según el caso. Son los del sindicato los que les llenan la cabeza con esas ideas.<br /><br />Uno los saca de la nada, les da un papel con el que en algún momento – aunque sea breve -, acaparan la atención del lector, incluso hasta quedan en su memoria. Pero ellos no se conforman, son insaciables y exigen siempre más. A este paso el gremialismo va a terminar con la literatura<br /> Las demás palabras que componen el texto seamontonaronunascontraotras en actitud deliberativa, dejando afuera a los espacios, - que seguramente deben pertenecer a otro sindicato -. Rodearon el lugar que ocupaba su compañera, exigiendo su reaparición inmediata, bajo amenaza de no retornar a sus posiciones y arruinarme el escrito. Yo podría ponerme en duro, apagar la computadora y olvidarme del asunto; que rebelión ni rebelión. Pero eso no estaría bien, mi psicólogo muy probablemente reprobaría estas actitudes evasivas.<br /> Debo aceptar la situación y resolverla antes de que se me vaya de las manos. Si estas díscolas hijas del alfabeto deciden hacer causa común con su compañera y abandonan el texto, voy a quedarme sin mi historia y eso no puedo permitirlo. Un autor que se precie debe manejar el vocabulario, no al revés.<br /> Me encuentro una vez más ante el viejo dilema de buena parte de mi vida, el que hacer. Un escollo que siempre fue insalvable para mí. Cualquier cosa que intente cambiará el entorno, una de las posibilidades es que sea para bien. Una, sólo una de las posibilidades; sino todo sería más fácil.<br /> Seré conciliador no quiero problemas, nunca los quise, Por eso es que vivo en este mundo virtual de leer y escribir, donde el dolor es inofensivo y el conflicto siempre del personaje.<br /> El adjetivo sigue sin aparecer, todos sus compañeros me miran a la espera de que solucione el problema, pero nadie, – nunca hubo un nadie más grande que este -, me siguiere aunque sea una mínima idea. Me las tendré que arreglar sólo.<br /> Este es el momento en que mi cuerpo toma conciencia de la situación. Mis tripas comienzan a pelearse ruidosamente, como dos nueras que se tienen celos. Me siento perdido, me pesan los brazos, la cabeza, la espalda...<br /> Quisiera huir, subirme al primer avión que me deposite lo más lejos posible de todos los que me conocen, y por consiguiente pudieran reprocharme cualquier decisión que tome; hasta la más insignificante.<br /><br /> <br /> No es que haya bajado la guardia, me temo que nunca la subí. Por eso todos los golpes entran plenos, desgarradores, y un pequeño grupo de consonantes y vocales, me deja sin reacción y de rodillas.<br /> Él parece darse cuenta de mi desesperación y sale de vaya a saber donde, con la mano en alto, como en “el pido” de las escondidas. Nos quedamos mirándonos frente a frente en un silencio reflexivo. Le guiñé un ojo y el adjetivo que se rebeló a mi suerte pareció entender. Se trepó a la computadora con la misma envidiable habilidad con que había bajado, se sentó en el espacio que lo estaba esperando, y completó la oración.<br /> Yo me apresto a replantearme toda mi historia una vez más. Toda, desde donde pueda.<br /><br /> <strong> </strong><br /><strong>Cuento Finalista del Concurso Nacional de Narrativa de 3 de Febrero 2009, incluido en la antología de autores.</strong>Edgardo Devitahttp://www.blogger.com/profile/05960121111964194000noreply@blogger.com2